Uno a uno, muros de viejas heridas de las que sangre nueva brota constriñen el fluir innato, ahogando palabras y sentimientos que se amontonan en el abismo tratando de llenar el vacío que un día fue socavado en sus entrañas. Un ánima desalada que trataba de remontar el vuelo, en cuyos miembros reposa el pesar de no poder manar entre corrientes, sin más bandera que la pujanza del sobrevivir donde se amontonan las mutiladas alas del sueño, embestido éste por la cobardía, indiferencia y trance de la inerte existencia conforme por la que el hombre trasciende.
Lobo Estepario
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