Besa como si no hubiese un mañana

No esperaba verse en un espejo, ni encontrar su sombra junto al sol de mediodía. No esperaba nada de lo que pudiese brotar un recuerdo. Le atormentaban, le llevaban a otras épocas o le adormecían. Constituían la mitad de un reloj de arena que, a diferencia del de la vida, no cesaba en su apogeo de melancolía. El idioma de los recuerdos es obsceno, orgulloso y maltrecho. Son una continua resaca, una sucesión de belleza que puede demacrarse con las ráfagas de viento. Creía que sin recuerdos no había alma y sin alma no hubieron besos.

Noa