De espinas cargada, coraza inútil, pues siempre una mano podrá hacerse con cualquier flor,
si está dispuesta a pagar un precio, el dolor.
Padecimiento criminal, pues de un crimen con cómplice hablo,
planeé robar la esencia de aquella algarada
mas en mis manos ya no queda nada
y los recuerdos son parte de un todo.
¡Y qué más da que mi contento venga del cielo o del infierno!
Dolor es lo que desecho, abatido y maltrecho
aún conservo la fuerza para sembrar una última flor.
Lobo Estepario
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